Palabras en la Orilla Poema nº 17

Necesito hallar un conjuro que me haga olvidar
las páginas mojadas donde perdura
la sombra de aquella mujer:

Profunda, como el río que besa
el ruedo de su falda.
Fría, como el agua del río que besa
el ruedo de su falda.
Silenciosa, como la noche en el centro del río
que besa el ruedo de su falda.
Deshilachada, como el ruedo de la falda que acaricia
la superficie inquieta de este río.